踏雪无痕

儿时的冬天总是来得太早，冰天雪地，又冷又饿。

屋外在铺天盖地地下大雪，妈妈总是对我们说：“红萝卜不放油还好吃些。”我们三姐弟又饿了，缠着妈妈要吃的。妈妈弯腰把屋角的一个秕谷堆翻过来又翻过去，确定藏在里面的最后一个红薯也不见踪影了，才背起锄头，准备出门。她叮嘱我们姐弟在家好好呆着，等她回来。我犟，硬要跟着去。

雪，一片一片地猛下，妈妈给我戴上一顶大人的草帽，自己只管背着锄头在前面走。那时的景绝对是极美的，山冈、田野、房子全是白的，但我的眼里，只有妈妈的背影。妈妈的背挺得笔直，两个粗粗的长辫子在背后甩得极有节奏，锄头荷在右肩上，可以感受到她的两只手一前一后紧紧握住锄头把。每走一步，雪地上就留下一个深深的脚印，妈妈穿的是浅口雨鞋，抬起脚时，总有雪水顺着惯性灌进她的裤脚和雨鞋里。

在一个白茫茫的山坡下，妈妈让我站着别动，便自顾自地挖了起来。这个山坡，是生产队种红薯和花生的地方，春天播种，夏天灌溉，秋天收获。收获以后，也有不少人家拿着锄头来这里刨过，想捡点遗漏在地边沿或地深处的“宝藏”，刚开始时都偶有收获，后来就慢慢地难得寻到了，人们也就将这一片山坡遗忘在了冬天。妈妈挥起的锄头老高老高，然后使劲地挖下去，一挖一撬，就是一大堆和着白雪的泥土往上翻滚。从山脚往山坡，妈妈就这样，一锄又一锄地挥动着。偶尔，她也会停下锄头，弯下腰，捡起一个不能叫红薯，只能叫红薯根，也不能叫红薯根，是比红薯小又比红薯根大的小小红薯，丢到一边。我站在山脚，一双雨鞋深深地陷进雪地里，我所有的脚指头都冻得没感觉了，大片大片的雪花往我身上堆，迷茫地望着不远处的妈妈，我忍不住瑟瑟发抖。妈妈把棉袄脱下来，披在我身上，我看到妈妈居然热得出汗了，脸上红扑扑的，额头上汗珠直冒，一股白色的热气在她头顶往上一直盘旋。妈妈是极好看的，这不仅在儿女的眼里，村庄里的人都这样说。脱了棉袄的妈妈更好看，苗条的身材裹着件红色的毛衣，因为穿着太久，红毛衣的两个袖子是用其他颜色的毛线重新织上去的。妈妈的两根长辫子随着她挥舞的锄头一甩一甩的，白色的山坡，妈妈的红毛衣特别亮眼，像极了冬天里的一把火。那片山坡，除了挥锄的妈妈和不动的我，就剩下毫不夸张的往下飘飞的鹅毛大雪了。

终于，妈妈停了下来，把锄头放到一边，蹲下身子，伏到地里，双手抱着一个什么，轻轻地摇动，摇了一会，又拿过锄头，轻轻地举起，轻轻地刨，再放下锄头，再蹲下身子，轻轻地摇。摇几下，又把双手对着嘴巴哈白气，再摇。我不顾妈妈地呵斥，高兴地跑过去时，妈妈已经把一个大红薯捧在手心了。

这时候，妈妈几乎挖了半个山坡。

连同红薯根和十来粒花生，妈妈直接用衣兜了起来。被妈妈拽着走在回家的路上，我忍不住回头看了一眼，我和妈妈一路留下的脚印，瞬间都被大雪吞没。刚刚被挖过的山坡，很快就盖上了一层厚厚的白雪，仿佛从来不曾有人来过。

看着我们吃着热乎乎的红薯，妈妈搓着手笑了，这是父亲去世后的四个月里，妈妈第一次笑。“叮”的一声，有水滴落，来自妈妈的发丝。我看到妈妈的眼眶里有亮晶晶的东西，像极了挂在屋檐的冰凌。

多年以后，妈妈告诉我们，那个红薯幸亏钻得深，已经在地里冻坏一点了，她好担心我们吃了拉肚子。